Inquietude

Cansada demais para dormir.
Agitada demais para descansar.
Dispersa demais para trabalhar.

Flávia Côrtes
(Fevereiro de 2015)

Nota da autora: este escrevi em outro tempo... esperava o poema inteiro ainda, mas percebi que ele está inteiro. Nem sempre precisa de várias estrofes para se dizer o que há para dizer. Vi que faltava só o título... e coloquei hoje. :)

Aprendizagens

Manhãs de inverno
não são feitas
de ar gelado
apenas.

Tem um tanto
de reflexão embrulhada
na preguiça desse edredom.

É que as minhas palavras
precisam de silêncio
para brotar.

Nesse silêncio-chão,
nessa quietude-sopro,
voam e germinam
pensamentos-palavras.

Viver o Agora
é mais que uma escolha
é compromisso pessoal
com a Possibilidade.

É que Nada mais vai ser
se o Agora não for.

E a Vida merece mais
do que um ser-sobrevivente,
espectador esperando Godot.

Eu descobri que aprendizados
são como cicatrizações sem pontos.

Só acontecem
quando de dentro para fora.

E se palavra não dita
ecoa por dentro,

a palavra dita e liberta
alforria a alma
de ruminar pretéritos
- sejam estes futuros
ou passados.

Agora
eu preciso ir.

Tem um dia novinho em folha
me esperando
logo ali.

(Flávia Côrtes - julho de 2015)

Os Tão-Humanos

Ando um pouco cansada
dessa conversa
desencontrada
do ato.

Os olhares, solidários.
Os discursos, compromissados.
Todos tão-humanos.

Porém, oposto ao verbo,
o silêncio
substitui  o"bom dia".

E, avêssa à ação,
a inércia
assiste a novela.

(Flávia Côrtes - Junho de 2015)

Primeiro Maio

Primeiro Dia das Mães sem Mamãe
Primeiro Dia das Mães com Sophia

Já há uma semana  que não tem sido fácil.

Sim, Sophia ameniza tudo.
Há dias que ela me faz pequenos presentes de Dia das Mães. Me entrega uma folha branca que ela conta que é uma barquinho (e agora é).  Me dá uma caixinha com papel picado dentro que faz barulhinho quando sacode e ela diz que é uma caixinha de música (e agora é).  Me dá desenhos, abraços, carinhos... intercalados com um "feliz dia das mães... todos os dias esta semana.

Hoje, Sophia e Everson me acordariam à meia noite, com beijos e bombons. E ela estava tão feliz com a surpresa que não tinha como eu ficar triste. Fui dormir acalentada por este sentimento bom.

Mas os dias tem 24 horas e, em semana de Dia das Mães, não tem como não ter saudades.

Quase um ano depois, nem toda saudade de mamãe é lágrima. Muitas vezes, a lembrança é riso.
Como aquele dia em que ela me pediu um radinho de pilha porque a TV quebrou... e é claro que ela ganhou a televisão E o radinho.

Mas, apesar de tudo que ameniza esse estranho e novo mês de maio:
não, não têm sido dias fáceis.

Não têm, não.

(Flávia Côrtes - maio de 2015)

Cotidiano 

No som da sala, a Diva

conta a canção 

de um amor rasgado e passional.

Depois da faxina, na varanda, brincam

a menina, o homem e o cão.

Na cozinha,

a mulher, o feijão

e o Poema.

A olhar de fora, 

um sonho americano.

A viver por dentro, 

pura realidade 

brasileira e Humana

de dias feitos de cotidiano,

despertadores às seis da manhã 

e contas de luz em Bandeira Vermelha.

A cena da novela não conta, 

mas ao jantar em família, 

antecede o fogão

e sucede a louça.

O comercial dá bom dia

sem mostrar a noite insone 

de pais escalados na madrugada,

Plantão Sagrado de quem vela 

um sono-criança.

A vida ao vivo recusa etiquetas

e existe todo dia

risonha ou preocupada,

desperta ou sonolenta,

terna ou irritada.

E está aí a Beleza 

dos que se escolhem todo dia

porque se amam.

(Flávia Côrtes - maio de 2015)

Clareira

No céu nublado,
clareira aberta
mostrava a lua
na noite escura.

Cheia era pouco.
Holofote.

(Flávia Côrtes - maio de 2015)

Ponteiros

O amor para ser pleno
tem que encontrar plenitude
do outro lado do espelho.

E aí, sim,
toda espera
vira eternidade.

Cada hora
parece mais
que sessenta minutos.

Cada minuto
dura mais tempo.

É que já se gastou
todos os tempos
longe um do outro
antes de se conhecer.

Abençoada vida esta
em que a gente
se encontrou.

(Flávia Côrtes - março de 2015)

Constatação 

Nem toda espera verdeia.
Nem todo vermelho é apogeu.

E, ainda assim,
há dias.

(Flávia Côrtes - outono de 2015)

Invenções

A gente vive uma vida inventada.

E o invento
tem assinatura:
a tua.

Não me entenda mal.
Ninguém disse aqui
que podia você
inventar-se em Cancoon
nesta manhã.

Mas boa parte das linhas
da página de hoje
saíram do teu lápis
planejado ou descuidado
no capítulo anterior.

Tem digitais tuas
em cada página virada.

Tem tua ausência
em cada capítulo pulado.

A grafia não nega:
sem méritos ou deméritos,
o texto é teu.

Despertador às seis
ou travesseiro sem pudor
ao meio dia?

Invenção tua.

Rotina que instiga
ou aborrece?

Invenção tua.

Está bom para você?
Aplausos.

Nem tanto assim?
Reinventa, inventor!

(Flávia Côrtes - março de 2015)

Constatação 

Como a gente pode ser tão feliz
quando tudo é tão difícil?

A gente sabe
que é para sempre
quando ama a pessoa
mesmo quando não gosta
de amar tanto assim.

Ninguém disse que ia ser fácil.

(Flávia Côrtes - Janeiro de 2015)

Não cabe

Não cabe
na palavra "saudade"
toda a falta
de vocês.

Como pode um vazio
encher tanto assim o peito?

(Primeiro Natal sem minha Mãezinha. Que Deus me dê força.)

Diálogo

"Por que você está quietinha?"

"Estou escrevendo um poema."

"Eu posso pegar um papel e escrever um poema?"

"Pode, meu amor."

A criança não sabe,
mas já escreveu tantos.

(Flávia Côrtes - dezembro de 2014)

Caligrafia

Num quarto, a criança dorme.
No outro, o homem dorme.

Na pia, dorme a louça.
E dorme, no tanque, a roupa.

Na sala, a poeta acordada
percorre versos de outra poeta.

A manhã passeia encantada
em seis
talvez oito
poemas.

A infância em flanela azul e chupeta
chega sonolenta e se aninha
no colo abaixo do livro.

Tem poema mais doce
que criança adormecida em colo junto ao livro?

"Mamãe, meu mamazinho..."

O dia acorda.
Mas não antes que o poema.

(Flávia Côrtes - dezembro de 2014)

Três da Manhã.

Na madrugada tênue,
pequenos passos
leves e silentes
despertam olhos maternos
como não conseguem
despertadores nem alvoradas.

Que mistério é esse que une
teu despertar ao meu?

Na penumbra do quarto
olhos pacientes
agora despertos
esperam um sono
que não é meu.

A respiração
da criança aninhada
ainda é leve e conta
que ainda é cedo.

Um suspiro profundo
mostra o mergulho
no sono mais denso.

Meus olhos enfim pesam.

Que mistério é esse que une
meu sono ao teu?

(Flávia Côrtes - Dezembro de 2014)

Nem prematura, nem temporã.

Você veio na hora exata
no tempo certo
de um jeito inesperado
e perfeito.

No dia em que você veio para mim
não me cresceram ventre e seios
não se contraíram entranhas
não desaguaram partos.

Meu corpo não se preparou.

Talvez porque sempre estive
pronta para você.

Também não fui eu
quem te escolheu.

Eu só soube.

Desde o dia
em que você me reconheceu
eu soube.

Desde sempre e para sempre.
Um amor maior que o céu.

(Flávia Côrtes - Novembro de 2014)
Para Sophia.

Lego

O mundo deu uma volta
e realinhou sozinho.

A vida segue
o rumo imprevisto.

Mas sempre segue adiante.
Como deve ser.

Não me contaram antes
que quando se desmonta
assim inteira
alguma peças podem
simplesmente
não caber de volta
exatamente
no mesmo lugar.

Eu podia preocupar.
Espremer alguns espaços.
Entulhar outros.

Eu podia desarvorar.
Escolher algumas peças.
Descartar outras.

Mas me vejo em paz
descobrindo
os novos encaixes.

Uma hora dessas
tudo se realinha.

E se sobrarem
algumas peças?

Bem, a gente sempre pode
inventar algo além.

Quem sabe um avião.

(Flávia Côrtes - outubro de 2014)

Olhos de Infância

Ela olha para mim
de um jeito primeiro.

É um olhar
sem pensamento atrás.

São olhos
puros,
serenos.

Ainda não passou
por estes olhos
nada além
de infância.

E tudo o que eu
mais quero
agora
e por hora
é que possa
ser assim:

Só infância.

(Flávia Côrtes - setembro de 2014)

Arrebentação 

Esta tem sido
uma época de tsunamis.

E eu tenho estado submersa
boa parte do tempo.

Um dia
a calmaria te surpreende
e você se vê longe da areia
e em plena arrebentação.

Minúsculo diante
de uma enorme parede d'água
pensa nas possibilidades.

Descobri
nas praias da minha infância
que não adianta
correr de ondas gigantes.

Elas sempre te alcançam.

E você não vai querer
ser derrubado pelas costas,
sem fôlego e em fuga.

Saber nadar já não resolve.

Só há agora
fôlego e vontade.

Nesse dia, a gente descobre:
qualquer onda se reduz
à sua própria altura
quando você a encara de frente
e mergulha por dentro.

Não importa
o tamanho da onda.
Ela passa.

Acredite,
às vezes, precisamos
de correntezas mais profundas
para seguir mais longe.

(Flávia Côrtes - Agosto de 2014)

Escola

Eu precisava muito da minha mãe por aqui nesse tempo. Quase todo dia eu a queria por perto. Não apenas por saudade, mas para me ajudar com isso tudo que eu não conheço... para me ensinar isso tudo que eu nunca achei que faria.

É tudo muito louco porque eu perdi mamãe quase agora e a vida de imediato me colocou essa menininha encantadora por perto dando risadas cristalinas pelo dia e fazendo cachos no meu cabelo quando eu a coloco para dormir.

É tudo muito novo e muito terno. Mas estamos as duas em adaptação de vida. E isso não é fácil para nenhuma de nós.

Ela sente falta da mãe dela.
E eu da minha.

Ela me rejeita quando sente saudades da mãe.
Eu me sinto inapta para a função na metade do tempo.

Mas tem algo mágico acontecendo.

As lembranças do que eu vivi com a minha mãe quando criança me invadem o tempo todo. E as cenas de hoje se misturam com aquelas da minha infância.

As risadas quando eu fiz o Box de piscina naquela tarde em que ela estava gripadinha e não podia descer... e ali estão de novo as risadas com os meus irmãos nos banhos de mangueira no quintal da casa dos meus pais.

As gelatinas em potes pequenos que  escolhi especialmente para ela... e eu revejo as mãos da minha mãe cortando pedaços de maçã para decorar os potinhos quando preparava ela a sobremesa.

As histórias na cama na hora de dormir... as conversas à mesa do jantar... eu me vejo repetindo com ela e por ela as coisas que a minha mãe fazia comigo e por mim na minha infância.

É assim que, por um momento, tem uma conecção não é de duas, mas de três.

Pois é. Eu precisava muito da minha mãe por aqui agora.

E, de alguma forma, ela está dando um jeito de estar.

(Flávia Côrtes - agosto de 2014)

Diálogo

As duas olhavam fotografias na cama antes de dormir.

"Você está cantando?" Perguntou a menina apontando a imagem.

"Não, querida, estou dizendo um poema."

"O que é um poema?"

A poeta olhou os olhos curiosos e buscou dentro dela algo que explicasse aos quatro anos o que era um poema.

"Um poema, meu amor, é como se fosse uma música que a gente não canta, mas conta a história... deixa eu pensar um para te dizer e você entender...

(Cecília Meireles ajudaria a explicar...)

"Esta menina
 tão pequenina
quer ser bailarina..."

A pequena abriu um sorriso.
"Eu quero ser bailarina!
Eu sou um poema?"

A poeta olhou os olhos e o sorriso da menina. E dentro dela transbordou um amor diferente de todos os amores que já tinha sentido na vida.

O sorriso da menina refletiu no dela quando disse.

"Sim, meu amor, você é um poema."

(Flávia Côrtes - agosto de 2014)