Não cabe

Não cabe
na palavra "saudade"
toda a falta
de vocês.

Como pode um vazio
encher tanto assim o peito?

(Primeiro Natal sem minha Mãezinha. Que Deus me dê força.)

Diálogo

"Por que você está quietinha?"

"Estou escrevendo um poema."

"Eu posso pegar um papel e escrever um poema?"

"Pode, meu amor."

A criança não sabe,
mas já escreveu tantos.

(Flávia Côrtes - dezembro de 2014)

Caligrafia

Num quarto, a criança dorme.
No outro, o homem dorme.

Na pia, dorme a louça.
E dorme, no tanque, a roupa.

Na sala, a poeta acordada
percorre versos de outra poeta.

A manhã passeia encantada
em seis
talvez oito
poemas.

A infância em flanela azul e chupeta
chega sonolenta e se aninha
no colo abaixo do livro.

Tem poema mais doce
que criança adormecida em colo junto ao livro?

"Mamãe, meu mamazinho..."

O dia acorda.
Mas não antes que o poema.

(Flávia Côrtes - dezembro de 2014)

Três da Manhã.

Na madrugada tênue,
pequenos passos
leves e silentes
despertam olhos maternos
como não conseguem
despertadores nem alvoradas.

Que mistério é esse que une
teu despertar ao meu?

Na penumbra do quarto
olhos pacientes
agora despertos
esperam um sono
que não é meu.

A respiração
da criança aninhada
ainda é leve e conta
que ainda é cedo.

Um suspiro profundo
mostra o mergulho
no sono mais denso.

Meus olhos enfim pesam.

Que mistério é esse que une
meu sono ao teu?

(Flávia Côrtes - Dezembro de 2014)